Il y a quelques jours, en rentrant chez moi, une plume blanche est venue se poser sur mon bras. Je l'ai trouvée si belle et si fragile que je l'ai manipulée avec d'infinies précautions. On aurait dit une plume d'ange.

Ceci dit, je n'arrive toujours pas à imaginer quel oiseau peut porter une plume aussi délicate. À vrai dire, je me plais à penser que cette plume est celle d'un ange. À l'approche de Noël, j'adhère sans retenue à l'inexplicable et à l'extraordinaire... ça rassure par ces temps incertains. À 70 berges, j'aime à imaginer le merveilleux dans le banal. J'aime quand mon cœur approuve mes pensées et qu'il en tressaille de joie. C'est un sentiment qui s'apparente aux petits bonheurs de l'enfance... sans fioritures.

Bien sûr, j'ai gardé ma plume d'ange, je l'ai mise dans une petite boite ! Je vais sûrement oublier qu'elle est là (je me connais !).  Je sais qu'un jour, la boîte réapparaîtra et lorsque je verrai la plume, une fois encore, je croirai au merveilleux... à mon âge,  on ne se refait pas !

À  bientôt !